Une musique immortelle...

 Est-il aujourd’hui facile
d’annoncer à ses parents: «Je veux être musicien de rock’n’roll»? Au IIIème millénaire, il y a de fortes chances que votre paternel ou votre maman ait, d’une manière ou d’une autre, connu un certain Johnny H., les Beatles ou les Rolling Stones. Peut-être aussi même quelques «hardeux» chevelus et perpétuellement en sueur. Genre Gotthard ou AC/DC…
Quand mes copains d’école,
à la fin des années 50, à l'orée des sixties affirmèrent à papa leur amour du rock, ils créèrent un malaise bien plus difficile à surmonter.
En effet, le rock
était nouveau et mal aimé. La faute aux gesticulatiobs d'Elvis. Nos parents n’avaient, au mieux, qu’une vague idée du jazz et les rockers étaient tous des voyous habillés de blousons. Noirs. Dans nos familles bien helvétiques, jouer cette «musique de sauvages» était considéré comme une manière de côtoyer Satan et tous les anges déchus de l’enfer. L’un des premiers rockers lausannois ne s’appelait-il pas «Lucifer»?
Heureusement,
quelques journalistes, prétendus critiques d’art(s) s’étaient montré rassurant avec la génération précédente, en déclarant sans rire: «Le rock ne durera que six mois…».

Ils avaient tout faux… Et les marchands de guitares électriques, colorées et biscornues font toujours de belles affaires…